Il dare senza ricevere somiglia molto al cercare senza trovare, allo stare insieme senza condividere, allo scrivere senza rileggere.
Stamattina piccole gocce di paranoia ricoprono di condensa il mio folle tentativo di creare un pensiero.
La mente è in devastante stallo.
Sono stanco, confuso, arrabbiato.
Anche stamattina il teatrino è pieno e l’ironia della sorte riempie il mio quotidiano palcoscenico, senza placare la rabbia.
C’è rabbia in platea, rabbia nelle gallerie, rabbia nei guardaroba.
Quello che ascolto stamattina è un applauso rovesciato, che vuol dire lontananza da tutto il buonsenso possibile.
Si apre finalmente il sipario. I pensieri entrano in scena e lo fanno come sempre, a denti stretti.
“Eccomi, signori e signore!
Sono il venditore di castagne sul luogo della catastrofe. Levo le castagne dal fuoco, ma solo per venderle al prossimo in un comodo cartoccio a portar via.
Prendete pure tutto il tempo necessario per scegliere e, se serve, prendete anche il mio tempo.
Io posso sopportare l’attesa e groggiolarmi di questi paesaggi montani sempre identici, dividendo il mio pensiero tra erotico e nevrotico.
Ma non preoccupatevi.
Scegliete con calma.
Scegliete le più grandi.
Non ci sono divieti, nè segnali di pericolo o intimidazioni a rispettare i limiti di questa spietata sopportazione.
Dimenticate pure che nella mia testa continuano a essere evocati i peggiori scenari possibili, sono solo i miei imperfetti dilettantismi di autodifesa.
Guardate quella lì, è davvero grande.
Volete toccarla?
Prendetela.
Volete assaggiarla?
Mangiatela tutta.
Questo non è il gioco delle mezze misure o delle scelte a metà. Lo so che non vi piace sentirvelo dire, ma la coerenza è il segreto e, al tempo stesso, la fine del segreto.
Quante ne avete prese?
Contatele.
Chi dice che nei numeri non c’è l’essenza delle cose, non conosce i numeri o non conosce l’essenza delle cose.
Ma se in quello che scrivo oggi, in quello che voglio dimostrare, e che credo di sentire, c’è qualcosa che i numeri non possono spiegare, allora vorrà dire solo che nascosti tra noi ci sono da sempre i numeri più grandi che chiunque abbia mai provato a contare. E sono tutti numeri importanti.
Cento castagne, cento.
Queste non entrano nel cartoccio.
Dovrete mangiarle qui.
Davanti a me.
Io posso solo incoraggiarvi e magari pagare il conto.
Arrabbiato? Deluso? Disilluso?
No.
Semplicemente coerente.

Quando sorrido, quando sono stanco, quando mi arrabbio, quando faccio l’amore, quando mi sento triste, quando desidero e ottengo, ma anche quando perdo, piango e dimentico.
Quando accarezzo mia figlia, abbraccio un amico o mi fermo a guardare un orizzonte imperfetto.
Ogni frangente che sto vivendo è il frammento di un tempo che dura tutta la vita.
Bisogna imparare a destrutturarlo il tempo e a godere l’intensità degli istanti migliori. Suddividerlo in tanti appaganti fotogrammi da alternare alla durezza di tutti gli altri attimi che invece stiamo coraggiosamente vivendo.

Oggi ho il cervello che vibra silenzioso, è in modalità riunione.
Anche se mi piace scrivere e condividere quello che provo, alcune volte mi rendo conto di quanti pensieri sia meglio tenersi dentro, come tanti sms inviati ad un numero che non esiste.
L’ultima volta che mi sono entusiasmato per qualcosa, non era un gol, nè una donna, o un river. Erano gli occhi luminosi di mia figlia. Forse è per questo che vorrei tanto entusiasmarmi ancora.

Le persone nascono, crescono, invecchiano e poi spariscono. Alla fine restano solo storie. Quelle fatte di uomini che sognano, amano, lottano, vincono oppure perdono contro tutti e contro se stessi.

La fortuna non è un muscolo. Non la puoi allenare, non come la memoria o come la fantasia e nemmeno come il trapezista allena un bicipite femorale.
Bisogna obbligarsi a credere nella propria partendo dal nulla, lasciandola liberamente agire attraverso i mille passaggi silenziosi che ci attraversano la vita.
Ogni momento che viviamo è carico di una fortuna infinita, ma spesso non la sappiamo riconoscere.
Il sorriso di tua figlia, l’abbraccio di una persona che ami, le parole di un amico, una carbonara con la pancetta croccante, il sole che ti riscalda la faccia, uno sbadiglio al mattino, l’acqua che beviamo dopo una lunga corsa, l’inizio e la fine di ogni discorso, una battuta, tuo padre che ti telefona una mattina solo per dirti che tutto quello che avrebbe potuto dargli la vita glielo hai dato tu anche con i tuoi errori e che anche potendolo fare non cambierebbe niente di quel passato che ha portato a questo presente.
E’ vero papà. La fortuna è in ogni situazione, dappertutto e raccontarlo ogni tanto fa bene.
Oggi più che mai sono un uomo fortunato proprio perché penso questo.