Cosa sono io?
Uno stratagemma. Un caleidoscopio. Un orecchio da mercante in fiera. Due braccia rubate all’agricoltura, ma che non sanno stringere. Due gambe che non possono tornare indietro.
È così noioso essere singolari. Si rischia di diventare retorici. Quotidiani.
Volevo essere il raccolto e invece eccomi qui. Non sono altro che il seme. Un proposito.
Lo spettatore ben vestito dell’ultima fila. Quello che sbadiglia sicuro di non essere visto. Un dilettante ossessionato dalla sua ricerca. Quella della parola giusta in grado di cancellare tutte le altre.
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