E’ un martedì dal profilo ingannevole. Sembra quasi domenica sul lungotevere. Appare deserto, ma non è un inganno. È soltanto un’illusione.
Lei ci stava pensando mentre il barista le serviva un caffè schiumato. I capelli raccolti in un foulard di seta grigio. Lo sguardo stregato dal suo riflesso in un piatto d’argento. Poche parole e qualche sorriso.
Lui la osservò con scrupolosa attenzione. Adorava quando un’espressione le addolciva il volto.
A volte il freddo gioca a rendermi le notti impossibili. Intanto la vita va avanti tra le bugie che mi racconto senza crederci. E quelle a cui credo senza nemmeno il bisogno di starle ad ascoltare.
In fondo il tempo è la chiave che che apre e chiude la porta su ogni storia.
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