Grimilde

A me piace sparire ogni tanto. E non è per quel desiderio che tutti abbiamo di essere cercati. È che adoro anche stare da solo, tutto qui. Poi però torno. Succede sempre. Un po’ per merito mio, ma anche di quel lupo che nel bosco aveva probabilmente di meglio da fare. 

Adoro i personaggi delle favole. Il loro essere così dettagliatamente scontati. I buoni che un giorno si svegliano e vivono felici e contenti. E tutti quei cattivi che invece  “muorono” con una frequenza inquietante. Eppure con una certa categoria di cattivi, che definirei opportuni, ci perderei del tempo. 

Con Grimilde per esempio. Io trascorrerei anche ore seduto sui muretti di lungotevere. Dietro Ponte Sisto. A guardare l’acqua che scorre e le automobili sfidare il solito semaforo che dura 4 minuti. Magari chiacchierando con quel tono colloquiale che pochi sanno usare. 

Le domanderei dove ha trovato lo specchio. Se per caso usa il Siri. Se conosce i vicoli più nascosti di Roma. Sarei curioso di sapere cosa legge. Che cosa ascolta, o magari che film le piacerebbe andare a vedere. Oppure resterei in silenzio. Senza la necessità di imbastire per forza una conversazione.

Il mio libro, una mela e mezza minerale ben stretti tra le gambe. Poco importa che succeda all’ombra, o sotto il sole. Di mattina, oppure a notte inoltrata. In un qualsiasi giorno della settimana, in sogno, oppure in un posto dove uno sguardo e un cenno d’intesa si sostituiscono alla parola giusta da dire al momento giusto. 

Chissà quanto Grimilde si fiderebbe di Roma. Lasciandosi amare di rimando da una città che, al contrario di lei, non ha mai avuto bisogno di specchiarsi nel tempo.

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