Spesso mi chiedo cosa ci vuole per sentirsi uno scrittore. Non basta certo scrivere qualcosa ogni tanto. Non basta sentirsi padrone della grammatica. Della punteggiatura. E non basta saper palpeggiare sistematicamente parole su uno smartphone illuminato a giorno. Esiste un luogo chiamato “dentro”. Un posto dove accadono cose e dove la realtà non riesce ad entrare.
Uno scrittore conosce la strada che conduce in quel posto. Conosce la via che permette di fuggire della quotidianità. Di tradurre i sentimenti in lettere. Oppure di immaginarsi sbronzo, in una Lamborghini giallo canarino, a duecento chilometri orari sulla route 66.
Ormai ho imparato che i sogni stanno tutti lì “dentro”. Insieme alle parole. Basta soltanto andarli a cercare. Guardarli con la curiosità e l’incoscienza di un bimbo che, per la prima volta, impara ad andare in bicicletta senza rotelle.
E quindi? Quindi niente. Io ho ancora le ginocchia sbucciate.
La visione del mio mondo è sempre stata una visione romantica. Il mio è un “romanticismo ciclopico”. Ma non per il fatto di essere solo così “dannatamente” grande. Bensì anche “spietatamente” cieco.
Io mi innamoro delle idee, dei progetti. Mi innamoro delle persone particolari. Dei sorrisi. Di certe espressioni del viso. Dei luoghi. Dei sapori. Di un sospiro. Di una trasgressione. Di una musica. Ma soprattutto dell’ironia e del mio stesso romanticismo che vedo esistere negli altri. Non in tutti gli altri ovviamente. In alcuni.
Quel romanticismo un po’ vintage fatto di sentimento, di passione, di poesia e troppa sensibilità. E la “sensibilità” é una vera condanna, perché è uno stato di percezione purissima. Non è mai una questione di testa, ma di cuore, di nervi e pulsanti scoperti. Scosse continue.
Colpa di una vocina che da “dentro” mi sussurra senza fermarsi: “Dai. Fallo. Deludimi adesso. Altrimenti passo ancora il confine di quel finestrino e vengo a darti un altro bacio”.
9 giugno 2016 alle 6:21 pm |
ma tu , mi raccomando, resta coma sei, più che puoi. ciao fede
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9 giugno 2016 alle 6:22 pm |
😘😘
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