Tutto questo vivere

Quando si termina di scrivere un libro la prima cosa che si fa è rileggerlo. E mentre sei lì che ti perdi nel dedalo di correzioni. Tra i vizi della punteggiatura. I refusi. Le
“d” eufoniche. Ti chiedi da cosa abbiano avuto origine tutte quelle parole pensate e scritte. Magari un’emozione. Un desiderio. O forse semplicemente il bisogno di colmare un vuoto. E se tutti questi pensieri poi non lo raggiungessero davvero un cuore? Te lo domandi a ogni pagina che scorre via. 

Quante parole perdute. Quante storie che se ne sono tornate indietro da dove erano venute. A testa bassa. Come quelle vecchie lettere spedite a un destinatario scomparso, o trasferito. Mi chiedo se l’affanno di scrivere valga davvero la soddisfazione di aver raccontato qualcosa. Oppure il tutto si esaurisca con il presuntuoso tentativo di schivare una realtà pesante e svogliata. 

Vale la pena farlo? Non c’è una risposta giusta, e neanche una sbagliata. In fondo esiste un momento giusto e uno sbagliato per tutte le cose. Non lo so. A volte rifletto con la consapevolezza di un sasso piatto. Uno di quelli che da bambino tiravo sul pelo dell’acqua.

Rimbalzo. Rimbalzo ancora. Rimbalzo e mi allontano. Mi allontano e poi affondo. Perso tra un arcobaleno di tartarughine e pesci rossi vinti al luna park e abbandonati nello scarico di un water. Colori. Finché non hai visto una ragazza arrossire non puoi certo dire di conoscerli tutti. Anzi, ti sei perso il colore più bello.

Tutto questo vivere. A volte soffocante. Tutto questo esistere raccontato bene da una foto piena di filtri. Io invece lo dipingo così. Scrivendolo. Sperando di non soffocare nessuno e magari di far sognare qualcuno.

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