Dicono che passerà presto

Stanotte la luna ha regalato al buio solo un sorriso. E io la guardavo. La osservavo con quel mezzo broncio e la presunzione di chi vorrebbe stanare con uno sguardo tutte le stelle dal cielo. C’è vento fuori. Bukowski si è adagiato tra le mie dita come una farfalla incredula e impaziente. Il suo libro scorre lentamemte. Io fatico lo stesso a stargli dietro. C’è qualcosa che stasera mi blocca i pensieri e li trasforma. Qualcosa di più simile a un “non voler essere”, che a un “voler avere”. Succede spesso quando leggo. Quando scrivo. Quando rientro tardi. Quando faccio cose che nemmeno mi aspetto. Quando punto tutto e vinco, oppure quando perdo. Quando mi arrabbio. Quando sto facendo sesso e quando mi illudo che si tratti di amore. Quando sbaglio. Quando credo. Quando non sopporto, o quando inseguo qualcosa che forse non desidero più. Quando strappo un sorriso. Quando lo guardo. Quando capisco e finalmente mi ascolto davvero. Presenza. Sentimento. Trasgressione. Adrenalina. Anche se faccio finta di niente alla fine mi si accumulano dentro.
Sembra un’estate infinita. Un tempo che non vuole lasciarsi nulla alle spalle. Solo qualche ricordo e poche tracce di presunte stelle cadenti. Un giorno potrei anche stare meglio di adesso. Allora potrò desiderare meno, oppure di più. Sentire i giorni scorrere e il loro attrito che si modella sulla mia pelle, oppure ignorare tutto. La luce, il calore, la follia e la direzione del vento. Avere di nuovo sonno e fame. Limitarmi ad abitare la vita senza preoccuparmi di arredarla con il senso giusto. Era estate poco fa. Dicono che lo sia ancora. Dicono anche che passerà presto.

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